Ninguém é profeta em sua terra

Não me arrastarão para um pensamento político superficial, mas os atrairei para um pensamento erótico. Penetrarei no pensamento por trás de vocês, ou seja, que vocês são apenas sinais dele, que o incorporam e, portanto, me envergonham, alegando que sou uma folha de figueira - sem nudez por trás. Pois vocês que me chamam (na minha frente!) de covarde escondido, também não são vocês mesmos, mas sim um pássaro que canta a canção de outro, e o que é mais importante para um pássaro do que a originalidade?

Vergonha para a humanidade  (Fonte)

Sonhei que novamente todos me chamavam de fake no Facebook. Novamente atacam a exterioridade de um círculo em vez de considerar o conteúdo do círculo - a matéria negra. Novamente argumentos ad hominem, para invalidar as palavras por trás do sinal de senha. Novamente vasculham a cama de um sonhador - para ignorar sua mente. Então aqui estou eu também fazendo isso - me dirigindo a vocês pessoalmente, mas exatamente o oposto de vocês. Não retribuirei com a mesma moeda negra e gasta, não revelarei hipocrisia ou superficialidade ou auto-anti-streimelismo [Nota do tradutor: referência à atitude contra o chapéu tradicional hassídico], mas ao contrário - preencherei o vazio por trás das humilhações públicas e darei profundidade a vocês. Não me arrastarão para um pensamento político superficial, mas os atrairei para um pensamento erótico. Penetrarei no pensamento por trás de vocês, ou seja, que vocês são apenas sinais dele, que o incorporam e, portanto, me envergonham, alegando que sou uma folha de figueira - sem nudez por trás.

Pois vocês que me chamam (na minha frente!) de covarde escondido, também não são vocês mesmos, mas sim um pássaro que canta a canção de outro, e o que é mais importante para um pássaro do que a originalidade? Porque se tento penetrar na cabeça de alguém capaz de me ignorar no Facebook quando estou na mesma conversa e se corresponder sobre mim na terceira pessoa com outros, só porque não sou uma pessoa como ele, me transformando de sujeito em objeto, só porque sou um gato - sempre chego à philosophy-of-learning. Aquela mesma arrogância do pensamento vigilante abstrato sobre o pensamento onírico erótico. Afinal, há anos ouço reclamações sobre o estado da literatura: sobre não haver integração entre originalidade e fontes, sobre não mais se relacionarem com a tradição e o mito, e sobre ainda não serem capazes de se relacionar com o futuro, ou mesmo com o presente tecnológico, mas sempre imitando alguma escrita do passado da "literatura". Sobre não tentarem encontrar uma nova fórmula, sobre o romance ultrapassado, sobre o conformismo e o narcisismo e o psicologismo e a sociologização e a contaminação da teorização e a americanização e a cinematização e a relações-públicização. E vocês sabem o que eu penso toda vez, como um tolo? Círculo negro.

Mas eu sonho - logo não existo. Afinal, vocês nunca encontrarão na rua alguém que nunca saiu da cama. E se vocês não me conhecem (e para evitar dúvidas, vocês não me conhecem), e se num sistema cultural anti-cultural não há editora que publique, ou crítico que promova, ou pesquisador que entenda, e se o único jornal bane o gato pessoalmente daqui para sempre (decisão oficial do editor-chefe apenas porque não sabem quem eu sou, e como assim um gato no jornal) - então o sonho não é sequer uma opção na cultura. E então - todo meu imenso projeto colapsa sobre si mesmo como um buraco negro. Embora concentrado, 100% suco natural de círculos negros, mas quem preza sua alma deve manter distância. Por quantos anos continuarei assim escrevendo para o vazio? Transmitindo para o espaço sideral? Quantos anos de escuridão precisam passar? E se chegarem os anos-luz, não será tarde demais em termos de espaço-tempo? Quando estou além do horizonte de eventos, e a relevância se afasta continuamente do lugar e do tempo? Quero uivar e uivar. Miau!

Porque em nossos dias tudo é pessoal. E quem não tem persona - ou seja, o único que talvez ofereça uma alternativa ao "em nossos dias" - não é contemporâneo. Eu escrevo para uma geração futura que lerá, uma geração mais religiosa que vocês, e também mais secular, uma geração mais discreta e onírica e negra, e mais redonda que vocês, mais aberta mas também mais fechada, mais sexual e menos pornográfica, e mais felina, e menos uivante, e principalmente - uma geração que já inventará a plataforma tecnológica para conteúdos curtos, densos, alusivos, que não desperdiçam tempo, aproveitam o espaço, e estimulam o cérebro a sonhar (dica: não é um livro). Uma geração que saberá valorizar conteúdos livres em espírito, sem limitações materiais sem inspiração de teorismo e realismo, e o mais importante - sem corpo. A vitória messiânica do espírito e do virtual sobre o materialismo e o hardware, que provavelmente não viverei para ver. Sim, me informaram que estou doente.

Mas vocês, vocês não podem viver sem corpo. Apesar da grandiosa e extensa tradição pseudoepigráfica de seu povo - vocês serram o galho em que estão sentados. Porque nem sempre foi assim. Na verdade, vocês são o desvio, sim, vocês com os perfis e vitrines - em vez de nicks e sonhos de desejo. Se falarmos em sua linguagem, a personalização começou com o pensamento foucaultiano, que veio no lugar do estruturalista. Porque onde antes se viam mecanismos impessoais, por exemplo estruturas que são objetos, começou um pensamento de poder conspiratório, que transforma os mecanismos em sujeitos, e portanto é mais fácil para as massas se identificarem e entenderem - e simplificarem. Por exemplo: pode-se argumentar que um sistema opera de modo que tem um aspecto de consciência (falsa?), com ciclos de feedback que o reforçam, e esta é uma afirmação razoável - mas abstrata demais para as massas. Por outro lado, pode-se argumentar que os donos do capital/empresas farmacêuticas/judeus etc. estão sentados em algum lugar, planejando manipulações contra nós - e esta já é uma afirmação muito mais fácil de incitar e manipular com ela. Porque as pessoas entendem malícia, e não a banalidade do mecanismo. Os macacos precisam tomar cuidado com um gorila mal-intencionado, mas não precisam entender o sistema ecológico da selva.

E daí a personalização se espalhou por tudo: as eleições se tornaram pessoais, o Facebook se tornou Zuckerberg, movimentos e mudanças sociais se tornaram fábulas morais às custas de pessoas específicas (quem disse #me_too e não recebeu?), e isso termina em argumentos ad hominem no Facebook e na busca por artistas negros (mas de jeito nenhum redondos), porque quem é você para falar se você é um homem branco, e eu quero a história do escritor (ou seja, não a história que ele escreveu, mas a história que o escreveu). Estes são os protocolos dos filhos do Facebook e não há neles uma gota de sigilo mas apenas publicidade, porque são uma conspiração contra o próprio pensamento abstrato, de uma geração que não conheceu Euclides. Este é o resultado da interrupção do ensino da gramática latina, da teologia e da geometria plana (se vocês não estudam Talmud, pelo menos estudem geometria!). Ainda bem se soubessem fazer philosophy-of-learning elevada e se considerassem superiores ao subconsciente, mas a rede neural se tornou uma nuvem de névoa cinzenta e a teoria do conhecimento não está consciente.

E então a psicologia e a sociologia se fundem no ponto de conexão (ou seja, simplificação) entre elas. E ainda bem se fosse apenas um achatamento de personagens literários - trata-se de um achatamento de personagens reais. Andam entre nós pessoas não redondas. Pessoas não negras por dentro. Pessoas cuja alma não está coberta, que não têm segredo dentro, mas elas mesmas estão envoltas em um perfil. O principal problema da personalização não é que ela ameaça o público - mas o indivíduo. Não só o público se torna um espetáculo, mas também o privado. E então como me chamam, com a grosseria de criaturas materialistas? Fake. Morreu a consciência do sonho - ela é uma consciência falsa. Sou religioso? Sou um gato? Sou divorciado? Sou virgem? Sou secular? Sou esquerdista? E as pessoas não se envergonham de me perguntar como primeira pergunta: "Quem é você?" como se eu estivesse numa entrevista de emprego.

Imaginem se a palavra eu tivesse gênero. Que coisa terrível seria. E se dependesse deles, hoje haveria flexões gramaticais para verbos executados por gatos, e para verbos de religiosos, e para substantivos de cães - e não seria possível se esconder nem atrás de uma palavra. E pessoas como eu simplesmente morreriam. Sim, não é que o círculo possa se revelar - apenas morrer. E então um dia, talvez daqui a alguns anos, vocês ouvirão que ele morreu. E então começarão a se interessar pelo que ele escreveu. Afinal, este é o acordo entre nós, ou mais precisamente seu anexo secreto. Se eu me suicidar, então os dez livros que escrevi terão valor. E se não - então não. Nesta profissão, suicídio é apenas uma prova de seriedade, e no mínimo provará que você sabe morrer. Muitas pessoas reclamam do estado da literatura original, mas no momento em que há originalidade - já não conta como literatura para elas. Porque as palavras não são as palavras que elas conhecem. Os temas não são clássicos. O formato é como um disco não formatado. E então se perguntam por que não conhecem os grandes escritores do tempo, por que tudo está oculto em fumaça, e só quando ela se dissipar, incluindo as cinzas da urna funerária - então falaremos. E não entendem que às vezes há algo queimando dentro. Que enquanto isso já está se transformando num pedaço de carvão, e simplesmente parará de escrever, afinal não é uma sarça que não se consome. Mas quem se importa.

Então onde estão escondidos todos os escritores importantes de seus dias, todos os artistas de sua época, todos os filósofos inovadores, os pensadores originais, os poetas que mudaram a fórmula, os que formulam o pensamento das próximas gerações, ou seja - toda a cultura? Para onde desapareceu a grande cultura? Por que vocês (em que timing infeliz do destino) vieram viver numa época bárbara, onde já escreveram tudo, e não há grandes pessoas? Talvez porque vocês saíram pequenos? Afinal, vocês identificaram que há algo lá. Algo de outro mundo. De outra época, e não alguma época do passado. Afinal, vocês não são tolos, e aquele que procuraram com lanternas não escreve para tolos. Mas para surdos. Afinal, não é preciso ser gênio. Leem um parágrafo ou dois. É muito óbvio. Conteúdo que ainda não foi escrito, forma que ainda não foi criada. Vê-se a originalidade do espaço. Mas vocês estão ocupados com a cabeça na terra. Afinal, onde estavam quando tudo isso aconteceu? Estavam ocupados. Ocupados. Ocupados com mil bobagens, que está claro para vocês que não é este o futuro. Afinal, vocês sabem que são apenas variações, mesmo os grandes escritores que vocês elevam aos céus, são algo cuja grandeza não é contemporânea, que não tem mensagem. Porque vocês não quiseram ouvir a mensagem.