A Cor dos Olhos

Tenho apenas alguns meses para ver e não conseguirei terminar o livro e começo a chorar para eles, que justo quando comecei a escrever meu grande livro, minha obra-prima e magnum opus, e preciso de mais dois anos e logo agora e isso não é justo. Mas por dentro sinto que é sim justo e mereço - me corroendo por todo o tempo que desperdicei (e ainda por aquela que não me quis)

A Cor dos Olhos de S. (fonte)

Sonhei que desenvolvi um problema raro no olho descoberto por um médico, e que precisava encontrar um professor disposto a tratar com um método experimental de pupila preta pequena, que eu também poderia ajudá-lo - e seria vantajoso para sua pesquisa. Mas não consigo encontrar ninguém, vagueio pelas faculdades, me dizem que é muito interessante, que vão pensar sobre isso, que é intrigante e inovador e experimental, mas há muito poucos pacientes com isso no mundo, e mesmo esses não são descobertos, então não acredito realmente que isso os interesse. Ou que vão pensar sobre isso. E então vou fazer um exame, com o médico de pupilas que até agora não fez nada, e descobrem que o problema já é irreversível e toda a gema do olho que é o meio do olho se misturou completamente, e só resta a clara ao redor, e logo logo ficarei cego e já vejo tudo embaçado (como não percebi mas olha só estou olhando e é verdade!). E tenho apenas alguns meses para ver e não conseguirei terminar o livro e começo a chorar para eles, que justo quando comecei a escrever meu grande livro, minha obra-prima e magnum opus, e preciso de mais dois anos para ver e logo agora e isso não é justo. Mas por dentro sinto que é sim justo e mereço - me corroendo por todo o tempo que desperdicei (e ainda por aquela que não me quis) em vez de começar a única coisa que era importante.

Mas eles não se impressionam com o livro perdido e não se importam, e entendo que não poderei mais ver nem mesmo meu reflexo no espelho, só poderei tatear, e que também não poderei nem ver a moça com quem me casarei. Então nesse aspecto há preferência por moças que já vi, que pelo menos poderei imaginar, fantasiar, sonhar. E em vez de escrever desperdiço o tempo olhando para uma bela folha ao sol, e digo como estou desperdiçando o tempo que me resta para ver, em vez de escrever, e começo a ver uma moça na rua que parece que estou interessando a ela, e talvez eu fique com ela, e desperdiço tempo - porque talvez (na verdade provavelmente. Na verdade certamente) nem ficarei com ela - olhando para ela. E no final ela está sentada num banco conversando com alguém, e tento chamar sua atenção, olho para ela para que olhe para mim, deito muito perto embaixo dela no chão sob o banco para que observe, e penso que talvez não cause boa impressão eu estar assim no chão do banco se ela me ver, mas digo a mim mesmo que assim ela saberá que sou esse tipo de estranho, e que é o que há. Não adianta esconder. De qualquer forma elas descobrem no final.

E olho para ela bem de perto de baixo e tento atrair seu olhar com um olhar bem penetrante para que me veja, entre as tábuas sob o banco, e vejo que ela se parece com ela, muito parecida com ela, exatamente como eu gosto, ou já me acostumei a gostar, e me sinto um pouco sortudo por ter encontrado uma assim, com olhos assim, mas ela me ignora. E é muito estranho que ela não veja que estou bem embaixo dela (mas talvez seja sorte que ela não me veja numa situação dessas deitado e não me queira), e ela está ocupada falando com outro rapaz bem em cima de mim, e não me vê por algum milagre, mesmo eu estando bem ali, todo focado e com toda minha capacidade profundamente em seus olhos verde-claros - e entendo que são os olhos dela. Que ela é ela.