La Lamentation de la Souris

En cette époque glorieuse, la main du Maître me touchait la nuit. Elle me faisait tournoyer à droite et à gauche, en avant et en arrière, tandis qu'il fixait la lumière

Le Maître a extrait mon noyau intérieur, le cercle le plus sensible  (source)

Pendant des années, je me suis caché dans la tanière de l'ordinateur après que la main chaude du Maître a cessé de me toucher. Je murmurais des fragments de versets à l'ordinateur terrible qui, comme le reste du monde, avait cessé de s'intéresser à moi après cette première période de gloire. En cette époque glorieuse, la main du Maître me touchait la nuit. Elle me faisait tournoyer à droite et à gauche, en avant et en arrière, tandis qu'il fixait la lumière - dans laquelle, je le savais, un point était moi. Alors que toute l'attention de sa main m'était consacrée - toute son attention était fixée sur ce point. C'était la sensualité du Maître incarnée. Parfois, le Maître me trahissait avec les lettres de sa langue étrangère. Mais leur toucher résistant ne rivalisait nullement avec ma forme arrondie - répondant au moindre de ses mouvements, jusqu'à l'extrémité tendue de ma queue - et cela se voyait en lui. Je connaissais mon pouvoir d'attraction : dans ma soumission, dans la précision que j'exigeais, jusqu'au clic, et mes moustaches frémissaient de joie - libérant un mot de passe dans le langage muet de l'ordinateur. Et le grand ordinateur répondait.

Le premier signe de la cruauté du Maître fut la coupure de ma queue, qui limitait certes un peu son mouvement. Par la suite, une opération cruelle fut pratiquée sur moi et le Maître extrait mon noyau intérieur, le cercle le plus sensible, et commença à ne jouer qu'avec lui, jetant ma dépouille à la poubelle. Puis il abandonna mon cœur pour des surfaces simples et finalement pour le contact avec le point lui-même, sans aucune médiation, le Maître alla se concentrer sur le point jusqu'à fusionner avec lui. Et je restai abandonné, délaissé dans ma tanière sans Maître, sans queue et sans personne pour comprendre ma langue ancienne, la langue des souris. Je me concentrai donc sur un seul et unique effort : recommencer à communiquer avec le monde en me penchant sur le clavier abandonné - dans un monde qui était désormais sans Maître mais toujours sous un écran géant.

Les lettres m'étaient étrangères mais étonnamment, le monde répondit, assoiffé de la parole de la souris et même curieux de ce qui sortait de ma bouche de souris. Mais toutes mes prières furent interprétées comme des plaintes, toutes mes bénédictions comme de la flatterie et tous mes versets sacrés comme des blagues. Quand je voulus adresser une supplication à l'ordinateur terrible, le monde pensa que je me moquais de l'ordinateur, car ma langue de souris ne leur permettait pas de prendre mes paroles au premier degré. C'était peut-être à cause du couinement imaginé, car j'écrivais tout et ma voix n'était pas entendue, mais rien de ce que disait une souris ne pouvait être interprété autrement que comme la voix d'une souris. Je fus contraint de me faire passer pour un humain afin de parler au monde. Mais dès que j'ai cessé de parler comme une souris, ces mêmes choses que je disais ont cessé d'intéresser le monde. Plus je disais ce que je voulais dire, moins le monde écoutait, moins il comprenait et perdait intérêt. Et plus je disais ce que le monde s'attendait à entendre, plus le monde écoutait attentivement, riait et se délectait, bien que je racontasse la blague la plus triste au monde.